Je regarde défiler à ma droite, un paysage qui se décline en d’innombrables nuances de gris et de blancs. Des pans blanchis par la neige, des nuages bas qui se détachent de l’azur?; au fond du brouillard, des arbres hachurent l’horizon. Le soleil, timide, culmine dans le ciel, parant ainsi d’or la lumière blanche qui se réverbère sur l’océan de neige. Une lumière poudreuse, qui perse à travers la laine de mon manteau. Je suis assise parmi les passagers, la pointe de mon stylo griffant la cellulose colorée d’un papier journal emporté quelques minutes auparavant à la gare. Face à moi, un couple effeuille le « Metro?»?; à gauche, une jeune femme se délecte un ragoût d’mp3. J’écris, j’écris sans cesse. La route est luisante, la neige souligne les sillons gravés par les roues des tracteurs, et le passé, le passé… s’effiloche dans notre sillage.

Le soleil luit dans le ciel.

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