Un samedi midi, il comprit que rien de fondamental ne distinguait un verre de vin d’un couteau à fromage. Il découvrit avec soulagement que les êtres et les choses étaient les ombres d’une réalité plus intime que son intelligence, par mansuétude, lui avait toujours cachée.

Le sentiment de l’avoir compris si tardivement l’accablait, car il était maintenant un vieil homme. L’accablait aussi la perte de ces ombres autrefois familières qui avaient modelé sa vie : ce chien au regard brun, cet arbre au fond du jardin. Les images s’estompaient. Les mots ne voulaient plus rien dire. La réalité apparut.

Il se retrouva seul, au milieu d’une forêt de symboles inconnus, et se mit au travail.

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