Hank ne rate jamais son coup. Il frappe fort. Dans le foie quand on se protège la mâchoire. Dans les couilles quand on se protège le foie. Le vieux vicieux a fini par mourir, flingué par l’un de ses poèmes. J’ai entendu ça en me préparant une tartine au fromage.

Euphorie, solitude, ivresse, sourire de tristesse je vous aime.

Sourire de tristesse. Sourire de tristesse. Solitude.

Le journaliste a dit que l’homme était mort mais que ses poèmes restaient. Je crois qu’il ne sait pas ce que veulent dire les mots «?homme?», «?mort?» et «?poème?».

Wilde, Borges, Bukowski. Me regardent manger ma tartine au fromage. — À qui est?ce que je peux raconter ça??

Rien n’existe.

 Jamie Meder Jersey