Une odeur de goudron frais, des machines énormes. Une file immense s’allonge sur des kilomètres. Il fait hurlant, les voitures roulent au pas, fenêtres ouvertes.

Une 406 est arrêtée sur le bord de la route, au?dela de la bande d’arrêt d’urgence, dans l’herbe. Les portes, le coffre, tout est ouvert. Les occupants sont sortis, comme en catastrophe.

Une jeune fille pleure dans les bras d’un frère. Un vieillard en costume sombre soutient une dame âgée?; elle a les cheveux couverts d’un foulard serré et tient l’épaule d’un grand adolescent qui triture un cellulaire.

Une enfant droite et digne s’appuie sur le pare?chocs avant de la Peugeot et regarde, sans les voir, les milliers de visages qui passent tournés vers elle. Tous semblent égarés.

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